Después de mucho tiempo vuelvo a leer este libro de Gil de Biedma: representante indispensable de la llamada Generación de los 50. Algunos de sus poemas son realmente magníficos y en ellos se refleja la lucha de un hombre por encontrar su camino, enfrentado a la difícil condición de homosexual en la época, y a la tampoco fácil condición de burgués adinerado con inquietudes y convicciones de izquierda. Quizás estas características, y desde luego su talento literario, puedan servir para explicar que una obra literaria tan breve haya dado tanto de sí.
Libro imprescindible. A partir de 16 años.
NO VOLVERÉ A SER JOVEN
Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.
CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA. Puedes escucharlo: aquí
Hacía mucho tiempo que tenía ganas de leer esta novela y por fin lo he hecho. No me sorprende que se haya convertido en un clásico porque realmente es un libro fantástico.
A través de las tribulaciones de dos familias asistimos al drama que fue ETA en Euskadi. Por un lado aparecen representadas las víctimas: el Txato, un empresario vasco; su mujer, Bittori y los hijos, Xabier y Nerea. Por otro lado, el terrorista y su familia: Joxe Mari; sus padres, Miren y Joxian, y sus hermanos, Gorka y Arantxa.
Dos familias amigas que poco a poco van distanciándose hasta posturas irreconciliables por culpa de los posicionamientos políticos y del ambiente que los rodea.
Gracias a este libro podemos adentrarnos en el ambiente opresivo de los pueblos de un Euskadi dominado por el miedo y la manipulación. No hay ganadores: todos sufren, todos pierden.
Lectura muy recomendable: a partir de 16 años (es una novela larga) o para adultos.
"¡En esta familia no hay secretos!", proclama al inicio de este libro Damián, el padre, un hombre de ideales fijos obsesionado con Ghandi, con la rectitud y con la pedagogía. Obviamente habrá secretos y mucha infelicidad en una familia que intenta aparentar lo que nunca podrá ser.
Bajo unas normas estrictas viven el padre, la madre y los hijos: Mario, el más débil; Rosa y Aqui, el más pragmático; además de Martina, una sobrina que han adoptado.
Fiel al universo de Sara Mesa, nada es lo que parece y, poco a poco, iremos descubriendo el entramado de esta familia, así como las peculiaridades de cada uno de ellos, sus miedos, etc.
El relato no es lineal, y nos vamos haciendo una idea de conjunto a través de la historia de cada uno de los miembros, de las vecinas, etc.
Es una novela interesante, aunque a mí me gustó más Cara de pan. Todavía no me he leído Un amor.
La abuela Alma es una mujer que se pasa el día en la cama porque le da la real gana y sigue carteándose con su amiga aún después de muerta. El abuelo Abelardo, fervoroso católico, cree en Dios sobre todas las cosas y dedica su vida a una lucha antitabaco. Acoge en casa a Paul y John, dos testigos de Jehová ingleses, a los que echan de la comunidad por seguir las locuras de Abelardo y ser acusados de escándalo público, terminan siendo pareja. La madre, Amanda, se preocupa tanto de sus hijos que acaba descuidando su propia relación con su marido y sus propios problemas. El padre, Félix, se siente desplazado en su papel de padre de familia porque uno de sus hijos, Matías,de 12 años, padece el síndrome de Latimer, le da por crearse responsabilidades y se cree el padre de familia. Felisín, el hijo mayor, de 28 años, es crítico de cine pero lo ha abandonado todo por una francesa, Nicole. Basilio es el segundo de los hijos, de 22 años, su problema es que es básicamente feo, pero repulsivo y comienza una terapia con Tristán un psiquiatra que se instala en una tienda de campaña en el patio de la casa. Su terapia consiste en convertir a Basilio en un ser completamente invisible para el resto del mundo. Nacho, de 20, es el ligón de la familia. Gaspar, que tiene 14 años , es un adolescente cuya única ambición es acostarse con mujeres. Lucas, el pequeño, habla por los codos y vuelve locos a todos (fuente)
Es un libro muy entretenido. Lo recomiendo a partir de 16 años.
Estamos a principios de la primavera de 2016 en el castillo de Windsor, donde Isabel II ultima los preparativos de las celebraciones de su nonagésimo aniversario, pero el ambiente festivo se trunca cuando uno de los invitados es hallado muerto en extrañas circunstancias en uno de los dormitorios de la residencia. Aunque todo parece indicar que Maksim Brodsky, un pianista ruso de veinticuatro años, se ha ahorcado, los mandos del MI5 sospechan de un complot internacional: ¿será la mafia rusa o el mismo Putin? ¿Los chinos? ¿Terroristas?
Al principio, la reina deja la investigación en manos de los profesionales, pero cuando las pesquisas apuntan hacia sus fieles sirvientes decide poner en práctica su pasión detectivesca y, con la ayuda de su secretaria personal, Rozie Oshodi, comienza sus indagaciones clandestinas.
Es un libro muy interesante, donde las averiguaciones sobre el caso se mezclan con personajes y hechos reales.
Lo recomendaría para grandes lectores a partir de 16 años, o para adultos.
La nueva novela de Santiago Lorenzo vuelve a hacer gala del sentido del humor del autor: ácido y certero. En este libro, una ficción autobiográfica, ajusta cuentas con el mundo del cine, un ambiente que conoce bastante si tenemos en cuenta que, además de algunos cortos, ha dirigido dos largometrajes: Mamá es boba y Un buen día lo tiene cualquiera: ambos muy recomendables, por cierto.
La crítica al mundo del celuloide se concentra en un personaje, Sixto, que representa al típico enchufado, tan petulante, engreído y soberbio como inútil. Es el personaje odiado por todos. Sin embargo, no todo es negativo en este mundillo, y el contrapunto lo tenemos en Bertrand, el amigo.
La vida del protagonista, llena de altibajos y fracasos, lo lleva a Ávila, donde irá a cuidar a un familiar, Pacomio. Si alguien ha visto Un buen día lo tiene cualquiera, no puede dejar de imaginárselo como Onofre (o, al menos yo, no puedo).
Un gran acierto de la novela lo vemos al final, cuando los dos personajes más insoportables, Sixto y Pacomio, confluyen en una -triste pero- real actualidad.
Santiago Lorenzo hace gala de un lenguaje fluido, rico, irónico, juguetón, y de un fino sentido del humor; una mezcla que siempre, siempre, resulta recomendable.
A partir de 16 años estaría bien... aunque también antes para lectores avezados.
Dejo el tráiler de Un buen día lo tiene cualquiera:
De Mamá es boba no encuentro el tráiler, pero creo que la película está disponible en Filmin. Dejo unos fragmentitos:
Creo que a estas alturas a todo el mundo le sonará este título, sea por la novela o por la serie. Me ceñiré aquí a la novela. Se trata de una distopía en la que la República de Gilead pasa a ser gobernada por unos políticos teócratas que prohíben la libertad de prensa y regulan hasta el último detalle de la vida de todos los habitantes pero, sobre todo, de las mujeres. Estas se dividen, según su función en la sociedad, en varios tipos, de entre los que destacan dos: las Esposas, cuya función es cuidar del marido, llevar la casa y criar a los hijos y las Criadas, cuya función es engendrar.
Una de las criadas es la que nos cuenta la historia: se trata de Defred. No utiliza su verdadero nombre, pues lo ha perdido al pasar a ser propiedad de Fred, el Comandante. La vida de estas mujeres está destinada, como hemos dicho, a engendrar, por ello se le controla la alimentación, la sexualidad, las relaciones, etc. Si no hacen lo que se les pide o no se quedan embarazadas, serán ejecutadas o enviadas a las Colonias: un supuesto lugar en el que morirán a causa de la contaminación generada por residuos tóxicos.
Sin embargo, todo este control no consigue doblegar absolutamente a las mujeres que mantienen la cordura gracias, por un lado, a la libertad de pensamiento y, por otro, a un movimiento de resistencia que las consuela en su soledad.
Es un libro interesante que daría para una serie de reflexiones profundas, por lo que lo recomendaría a partir de los 16 años.
Es una novela muy interesante en la que el mítico detective aparece como un nonagenario que está perdiendo facultades y tiene lapsus de memoria. Se ha retirado a una granja en Sussex y allí vive con su ama de llaves, la señora Keller, y el hijo de esta, el jovencito Roger. Holmes cultiva su afición por la apicultura y le transmite el amor por las abejas a Roger, sin sospechar el desenlace que se avecina.
Las abejas constituirán un núcleo de unión a través del que se enlazan tres historias: la vida actual del anciano Holmes, una aventura en Japón y una aventura de juventud, con una enigmática mujer.
La historia es muy interesante porque en él aparece un Holmes muy humano, consciente de sus debilidades y de sus problemas para expresar sus sentimientos; un hombre abatido, por momentos angustiado, pero siempre honorable.
Libro recomendado para todos los seguidores del ilustre detective. Es apropiado para cualquier edad, por poner alguna diría que a partir de 14 años.
Nuevas aventuras del padre Brown: en este caso tiene que solucionar el dilema de la aparición de un hombre decapitado en el jardín.
El volumen lo componen varios cuentos: El jardín secreto, La ensalada del coronel, La desaparición del señor Glass, El dios de los Gongs, Las muertes de los Pendragon y Las pisadas misteriosas.
Si te gusta el suspense, es tu libro. Chesterton es siempre recomendable y apto para cualquier edad: como siempre aparecen muertos, digamos que a partir de los 13 años (aunque es mucho menos violento que cualquier videojuego)
Michael Berg tiene quince años. Un día, regresando a casa del colegio, empieza a encontrarse mal y una mujer acude en su ayuda. La mujer se llama Hanna y tiene treinta y seis años. Unas semanas después, el muchacho, agradecido, le lleva a su casa un ramo de flores. Este será el principio de una relación erótica en la que, antes de amarse, ella siempre le pide que le lea en voz alta. El ritual se repite durante varios meses, hasta que un día Hanna desaparece sin dejar rastro.
Siete años después, Michael, estudiante de Derecho, acude al juicio contra cinco mujeres acusadas de crímenes de guerra nazis y de la muerte de unas prisioneras en una iglesia. Una de las acusadas es Hanna. Michael se debate entre los gratos recuerdos y la sed de justicia y trata de descubrir quién es realmente la mujer que amó y cómo esa historia marcará toda su vida.
Es un libro muy interesante en el que, además de la relación erótica entre dos personas de distinta edad, se apuntan temas trascendentes: cómo repercute en la vida del muchacho esta relación con la mujer adulta, cómo la vergüenza por una carencia puede determinar toda una vida, dónde está el límite entre el deber y la elección personal...
Se puede recomendar a partir de 15 años.
De este libro se hizo una película. Te dejo el tráiler:
Vivian Gornick escribe una obra autobiográfica en la que destacan sus relaciones personales, sobre todo la relación con su madre. Es interesante constatar que las diferencias entre ambas mujeres, tanto en lo que se refiere a su nivel de formación como a sus aspiraciones en la vida, vuelven complejo el vínculo madre-hija, el mayor de los apegos.
Se puede leer a partir de 16 años, pero la verdad es que creo que es un libro que suscitará poco interés antes de los 30 o 40.
Fragmento:
Viví en aquel bloque de pisos entre los seis y los veintiún años. En total había veinte apartamentos, cuatro por planta, y lo único que recuerdo es un edificio lleno de mujeres. Apenas recuerdo a ningún hombre. Estaban por todas partes, claro está -maridos, padres, hermanos-, pero sólo recuerdo a las mujeres. Y las recuerdo a todas tan toscas como la señora Drucker o tan feroces como mi madre. Nunca hablaban como si supieran quiénes eran, como si comprendieran el trato que habían hecho con la vida, pero a menudo actuaban como si lo supiesen. Astutas, irascibles, iletradas, parecían sacadas de una novela de Dreiser. Había años de aparente calma y, de repente, cundían el pánico y la locura: dos o tres vida marcadas (quizá arruinadas) y el tumulto se apagaba. De nuevo calma silenciosa, letargo erótico, la normalidad de la abnegación cotidiana. Y yo -la niña que crecía entre todas ellas, formándose a su imagen y semejanza- me empapaba de ellas como de cloroformo impregnado en un paño apretado contra mi cara. He tardado treinta años en entender cuánto entendí de ellas.
La obra de Epicuro es tan breve como interesante. Dejo algunas de sus "Exhortaciones", por si pudiesen interesar:
14.- Nacemos una vez, pues no es posible nacer dos veces. Y no es posible vivir eternamente. Tú, aun no siendo el dueño de tu mañana, intentas demorar tu dicha. Pero la vida se consume en una espera inútil, y a cada uno de nosotros le sorprende la muerte sin haber disfrutado de la tranquilidad.
35.- No hay que despreciar lo que se tiene por el deseo de lo que nos falta, sino que debemos considerar que también lo que se tiene era antes un deseo.
68.- Nada es suficiente para quien lo suficiente es poco.
70.- No hagas nada en tu vida que te cause miedo en el caso de que sea conocido por el prójimo.
71.- A los deseos hay que preguntarles lo siguiente: ¿qué sucederá si se cumple lo que el deseo persigue? ¿Y si no se cumple?
78.- El hombre noble se dedica sobre todo a la sabiduría y a la amistad. De estas cosas una es un bien mortal, la otra es inmortal.
Es de los libros que se pueden leer a cualquier edad, pero creo que antes de los 16 no se le daría mucho valor. Es como los buenos vinos, gana con los años (del lector).
Creo que la filosofía de los estoicos puede sernos de gran ayuda a la hora de enfrentarnos los avatares la vida. Epicteto, sin duda, es un gran ejemplo, como podemos comprobar en esta breve recopilación llevada a cabo por Paloma Ortiz García y basada, si no me equivoco, en las Disertaciones recogidas por Arriano.
Lo recomiendo para cualquier edad, pero creo que podría empezar a entenderse o interesar a partir de los 15 (dependiendo de la madurez o de las inquietudes de cada uno).
Fragmento:
Los insultos
Recuerda que no ofende el que insulta o el que golpea, sino el opinar sobre ellos que son ofensivos. Cuando alguien te irrite, sábete que es tu juicio el que te irrita. Por tanto, intenta lo primero no ser arrebatado por la representación. Si consigues una sola vez dilatarlo en el tiempo, te dominarás más fácilmente.
En el año 9177 los habitantes útiles para la sociedad viven en un gran edificio donde reina el orden, mientras que el resto, los parados, sobreviven en una especie de campamento para pobres.
Un día, Jose María, uno de los parados, decide entrar en el edificio para vender limonada. Este atrevimiento pondrá en riesgo el equilibrio social, pues los parados han de mantenerse así para asegurarlo; igual que hay dos barberos, dos policías, tres marineros, un rey, un alcalde, una secretaria del alcalde... Esta última, Méndez, mujer de encantos destacables, será la tentación de José María y de Galbarriato, su gran amigo.
El universo de Cuerda vuelve a brillar tras la locura de Amanece que no es poco. En este caso la trama tiene un componente más social, pero siempre revestido de humor, surrealismo, candidez y una pizquita de amargura.
Libro muy recomendable. A partir de 16 años o adultos.
Extensión: 137 páginas.
La película es bastante fiel al libro, pero más políticamente correcta. Puedes ver el tráiler:
Fragmento:
Méndez es una muchacha muy atractiva. Parece que nació, sonríe, se nutre, se viste y se desnuda aposta. Pasea ahora, como si fuera una modelo, ante los ojos inquisitivos de José María el Robusto. Eufemiano, el conserje, que ocupa su puesto tras el mostradorcillo que preside la entrada del Edificio Mundial, observa con fingida indiferencia.
Después de que la muchacha haya hecho dos o tres viajes ante las narices de José María, se interesa por ella. Le dice a Eufemiano. En voz baja:
- Y esta muchacha ¿quién es?
- La secretaria del alcalde.
- ¿Y por qué se pasea así?
- Porque se lo ha dicho su jefe.
- Le ha dicho el alcalde que se pasee así?
- Cállate ya y mírala.
José María sigue las evoluciones de Méndez, la secretaria. Y ella sonríe. José María baja más la voz:
- Y, ¿por qué me sonríe?
- Joder, qué preguntón eres. Porque también se lo ha dicho el alcalde.
Antes de que José María vuelva a preguntarle:
- El alcalde le ha dicho que se pasee un rato delante de ti, que te excite y, luego, que te haga una proposición.
- ¿Si?
Eufemiano asiente con la cabeza. José María redobla su interés.
Un funcionario de Asuntos Sociales es destinado a la ciudad de San Cristóbal, lugar originario de su mujer. Allí se traslada con la familia: la esposa, Maia, y la hija de esta, fruto de una relación anterior, Moira. El protagonista-testigo nos va contando la historia desde el presente, una historia que ha sucedido veinte años antes y que trata de la aparición de un grupo de unos treinta niños que, en principio, se dedican a la mendicidad o a jugar por las calles. Nadie sabe de dónde han salido ni a dónde van cuando no están a la vista. Los muchachos parecen pacíficos, pero poco a poco se van desencadenando sucesos que los implican en actos violentos. Además, ya desde el principio, se respira un aire desasosegante, desde el mismo día de su llegada a la ciudad, cuando atropellan a un perro.
El libro trata sobre la infancia como tal, pero también sobre la percepción que los adultos tenemos de ella. Los niños se organizan, pero los adultos son incapaces de entender en qué está basada esa organización y prefieren ignorar el asunto hasta que se dan cuenta de que sus propios hijos se ven tentados por estos muchachos aparentemente salvajes.
Es un libro muy recomendable, tanto para adolescentes como para adultos. Está muy bien escrito, mantiene el suspense e invita a una reflexión seria y profunda sobre la infancia.
Salvando las diferencias, a mí me recuerda, inevitablemente, a El señor de las moscas, de W. Golding y a la magnífica ¡y terrorífica! película de Chicho Ibáñez Serrador: ¿Quién puede matar a un niño?
Muy recomendable, a partir de 16 años.
Fragmento:
El día que llegué a San Cristóbal, hace hoy veintidós años, yo era un joven funcionario de Asuntos Sociales de Estepí al que acababan de ascender. [...]
Todo el mundo considera el asalto al supermercado Dakota como el origen de los altercados, pero el problema comenzó mucho antes. ¿De dónde salieron los niños? El documental mas conocido sobre el tema, el tendencioso cuando no sencillamente falso Los chicos de Valeria Danas, comienza con esa pomposa frase en off sobre las sangrientas imágenes del supermercado: ¿De dónde salieron los niños? Y sin embargo no deja de ser esa la gran pregunta. ¿De dónde? Si uno no hubiese conocido una época en la que no estaban allí, casi habría podido pensar que siempre recorrieron nuestras calles, mugrientos pero con su extraña dignidad diminuta, con el pelo ensortijado y las caras requemadas por el sol.
Es difícil determinar en qué momento nuestra mirada se fue acostumbrando a ellos o si las primeras veces que los vimos nos produjeron alguna sorpresa.
El libro cuenta la historia de un ventrílocuo que ha perdido su voz y se expresa a través de los personajes con los que trabaja. Este hombre va contando su vida mediante una sucesión de relatos que rompen la estructura novelesca; en realidad podríamos decir que el libro está a medio camino entre la novela y el cuento.
La lectura me parece un poco confusa y bastante exigente con el receptor, puesto que no hay una continuidad temporal y en ocasiones la relación entre unos cuentos y otros es bastante laxa.
De la biografía del protagonista podemos decir que de niño conoció a un personaje turbio, un loco que asesinó a una niña, Laura, que formaba parte de su pandilla de veraneo junto con Pedro. Años después, ya siendo él ventrílocuo, se encuentra con Pedro (con el que ya no tiene nada que ver) y se produce otro asesinato similar. Por otra parte, ya siendo un ventrílocuo exitoso, comete él mismo un asesinato del que acabará huyendo.
En el libro se habla de las relaciones, de la paternidad, del dolor, de la soledad o la incomprensión, pero sobre todo de la voz de cada uno y de la ficción como lugar de refugio que nos puede ayudar a entender la realidad.
Es el padre del protagonista quien, en su lecho de muerte, le regala este mundo, que su hijo habitará para siempre, como se ve la última parte del libro y que pone título al mismo.
Lo cierto es que, como he comentado, me parece un libro complicado que creo que poco le puede interesar a un lector joven. Lo recomendaría más bien para un público adulto.
Publicado por Debolsillo.
Páginas: 125.
Fragmento:
De mi madre siempre supe poco. Alguien la mató en la casa de Bérgamo, dos días después de que yo naciera. El crimen fue todo un misterio que creí dar por resuelto el día en que cumplí veinte años, y mi padre, desde su lecho de muerte, reclamó mi presencia y me dijo que, por desconfianza a los adjetivos, estaba aproximándose al momento en que enmudecería radicalmente, pero que antes deseaba contarme algo que juzgaba importante que yo supiera. "Incluso las palabras nos abandonan", recuerdo que dijo, "y con eso está dicho todo, pero antes debes saber que tu madre murió porque yo así lo dispuse" .Pensé de inmediato en un asesino a sueldo y, pasados los primeros instantes de perplejidad, comencé a dar por cierto lo que mi padre estaba confesando. Cada vez que pensaba en el hacha ensangrentada sentía que el mundo se hundía a mis pies y que atrás quedaban, patéticamente dibujadas para siempre, las escenas (de alegría y plenitud que me habían hecho idealizar la figura paterna y forjar la imagen mítica de un hombre siempre levantado antes de la aurora, en pijama, con los hombros cubiertos por un chal, el cigarrillo entre los dedos, los ojos fijos en la veleta de una chimenea, mirando nacer el día, entregándose con implacable regularidad y con monstruosa perseverancia al rito solitario de crear su propio lenguaje a través de la escritura de un libro de memorias o inventario de nostalgias que siempre pensé que, a su muerte, pasaría a formar parte de mi tierna aunque pavorosa herencia.
Manuel es un muchacho que ha tenido una infancia bastante solitaria por culpa de la desidia de sus padres. Es una especie de hombre hecho a sí mismo, un ser invisible, normalito, que va ganándose la vida poco a poco. En cuanto puede abandona el (no) hogar familiar y se independiza, pero su salario es muy bajo y malvive hacinado como otros infelices como él, en un cuchitril madrileño.
Un día sufre un percance que lo obliga a huir de la policía: hiere a un antidisturbios, que pretendía pegarle, con un destornillador.
A partir de ese momento inicia la huida con la ayuda de un tío suyo (narrador de la historia) y se va a vivir a un pueblo castellano abandonado: Zarzahuriel.
Manuel, que nunca ha pisado el campo, se va acostumbrando a la soledad y fantasea con la idea de que ya está a salvo, sin embargo, la llegada de una familia a una casa vecina (los mochufas) pone en peligro su plan.
El libro es un canto a la libertad, a la vida sencilla del que prescinde de todo lo accesorio y busca la fusión con la naturaleza. Es, también, un crítica política y social: a la ley mordaza, a los abusos de poder, a la búsqueda de dinero, a la tontería generalizada, a la estupidez inoculada, a la falta de valores, etc.
Como siempre, Santiago Lorenzo juega con el humor para hablar de situaciones dramáticas; sin embargo en este caso creo que se le va un poco la mano en la búsqueda de un léxico depurado y en la proliferación de descripciones pormenorizadas de todo lo que hace el protagonista para sobrevivir.
Por lo comentado anteriormente lo recomiendo a partir de los 16; pero en realidad puede leerse a cualquier edad (dependiendo de las ganas y las costumbres lectoras de cada uno).
En general creo que es un buen libro y recomiendo mucho la lectura de todas las obras de este autor; aunque mis preferidas son Los millones y Los huerfanitos.
Publicado por Blackie books.
Año de publicación: 2018.
Páginas: 221.
Fragmento:
La madriguera en la que Manuel plantó pica no era así como muy atractiva. Pero él tendía a ver acogedor el alrededor en el que cayera. Propendía a la conformidad con el entorno, sin importarle sus notas escópicas o ambientales. Eso que se ahorraba en decoración, atrezo y luminotecnia. Funcionaba de cámara para dentro, por lo que el aspecto del plató le era de relevancia muy relativa. La vetusta casa nueva ofrecía además algo insólito para él: sitio. Qué de metros, cuadrados, cúbicos. Manuel corría a veces por el pasillo, sólo para ver cómo era hacerlo bajo techo propio. Siempre había una estancia más de lo que recordaba, en su recuento mental de habitaciones.
Vivir varado en Zarzahuriel debía de tener sus débitos, sus incomodidades y sus sevicias. Pero mejor aquello que estar donde los teleoperadores, trabajando a favor de que a un ciudadano comunitario le sorbieran el dinero por la vía de la fraudulencia descarnada. Mejor aquello que estar en su pieza de la calle Montera, desechando la idea de meter en casa alfombras demasiado gruesas para no tener que ir dando con la cabeza en el techo. Y como recordaba Montera, recordaba su portal, mucho antes que la cajita en la que moraba. Recordaba su cámara de vídeo, mucho antes que sus apliques. Recordaba el poco de rojo que punteó el cuello del antidisturbios, mucho antes que nada.
Se trata de un libro autobiográfico en el que Marta Sanz, desde la perspectiva que da haber llegado a la cuarentena, va contando su vida y la de su familia.
El libro es interesante porque está bien escrito, claramente, pero también porque la autora ni se flagela ni se exime de culpas. En cierto modo se va dando cuenta de que lo que piensa en la actualidad no puede servir para juzgar lo que pensaban o hacían una niña o una adolescente. Sin caer en el tono afectado, Marta Sanz se distancia de aquella que fue, la quiere y trata de entenderla.
No creo que sea un libro para adolescentes pero sí creo que a algunos adultos les/nos deja un agradable sabor porque nos arrastra a nuestro pasado sin arrebatos, sin victimismos; desde una visión intelectual llena de un cariño y un respeto profundos por lo que somos, por lo que fuimos, y por aquellos que nos acompañaron.
Muy recomendable para adultos. Pongo a partir de 16 porque siempre puede haber algún interesado/a y daño no le va a hacer, pero creo que solo a partir de los treinta y muchos o cuarenta puede entenderse en su plenitud.
Fragmento:
Siempre me he empeñado en ser alguien depresivo, pero no creo que lo haya logrado.
-Marta, sal del baño.
-No quiero.
Mi madre hace lo posible para que salga del cuarto de baño, donde me he encerrado a llorar a gusto. Estoy delante del espejo y me corren por la cara dos lagrimones. Cuando llega a la altura de la boca, me los chupo, sacándoles su regusto a sal. Mis lagrimones saben a berberecho. Me miro los ojos líquidos y los sigo contemplando hasta que se desbordan y descubren el color de unas pupilas más brillantes que esmeraldas. Hipo. Sigo llorando. Las lágrimas resbalan por el filo anegado de mis ojos. Noto cómo corren sobre la piel de mis pómulos, por los mofletes, cómo se deslizan hasta la comisura de los labios, el mentón, la papadita. Me sujeto la cara con las manos, como si mi cara fuese un ornamento preciosos que, al caer, pudiera romperse. Cojo aire por la boca. Los mocos no me dejan respirar. Gimo y el sonido de mi gemir es dulce. Soy un cachorrito de cualquier especie domesticada.
-¡Marta!
-Déjame llorar.
Mi madre no sabe si llorar conmigo o ponerse a reír. Detecto su duda porque su voz la delata:
-Pero ¿se puede saber por qué lloras?
Por nada. No lloro por nada. Lloro porque me empeño en ser alguien depresivo y me enmaraño en la paradoja de que, al buscar la tristeza propia o la conmiseración de los otros, experimento goce físico. Lloro porque disfruto llorando. Porque cuando lloro, duermo mejor. Me fatigo. Me purgo. Lloro porque hoy me toca llorar y me gusta el rastro de caracol que las lágrimas me dibujan encima de las pecas, como si las sortearan.
